LOS NUEVOS 60 CORTES

LA BICICLETA

2012-01-06T11:56:00.000-08:00

Una bicicleta,
de rodada propia para el asombro;
una bicicleta,
flamante, roja como la alegría al rojo niño;
una bicicleta así,
que acerca los sueños a la mano,
comprueba la existencia de Dios,
el buen dios, y sus milagros.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

EN EL AÑO QUE AHORA TERMINA

2011-12-31T21:40:00.000-08:00

En el año que ahora termina
desperté con mañanas soleadas
y con mañanas grises
y agradecí a Dios la vigilia
y las notas y los ruidos del día
y extender mi mano y sentir la de Frizia
y escuchar a lo lejos
las pisadas de mi hijo
y luego tocar mi frente
y saber que envejezco
perteneciendo a una mujer
a un hijo
a un rumbo

En el año que ya termina
también desperté
en las mañanas gemelas del sueño
y agradecí a Dios el sueño
y hablar con mi padre
y estar en la casa de antes
y beber café
y sentir que no morimos del todo

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

UN AÑO MÁS

2011-12-30T19:04:00.000-08:00

Un año más sus pasos apresura;
un año más nos une y nos separa;
un año más su término declara
y un año más sus límites augura.

Un año más diluye su amargura;
un año más sus dones nos depara;
un año más, que con justicia avara
meció una cuna, abrió una sepultura.

¡Oh! dulce amigo, cuya mano clara
en cifra de cariño y de ternura
la mía tantas veces estrechara!

Un año más el vínculo asegura
de su noble amistad, alta y preclara.
¡Dios se lo otorgue lleno de ventura!

SALVADOR NOVO

HAPPY CHRISTMAS (THE WAR IS OVER)

2011-12-24T19:09:00.000-08:00

So this is Christmas
And what have you done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
For weak and for strong
For rich and the poor ones
The world is so wrong
And so happy Christmas
For black and for white
For yellow and red ones
Let's stop all the fight
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
And what have we done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
War is over over
If you want it
War is over
Now...

JOHN LENNON

APROVECHO LA HORA DEL ALMUERZO

2011-12-05T08:25:00.000-08:00

Aprovecho la hora del almuerzo
para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
mis deberes, las clases, los poemas
con una voz que parece venir
desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe qué pensar.

Hago como que miro los espejos
un cliente estornuda a su mujer
otro enciende un cigarro
otro lee Las últimas noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
fuera de dar la última mirada
en dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
ilumina un instante

aunque después te apagues para siempre.

NICANOR PARRA

ELOGIO DE EL SANTO (VERSIÓN REMASTERIZADA)

2011-11-05T22:55:00.000-07:00

Primera caída
(Elogio del tiempo antiguo)

Durante la noche del crimen,
más vasta que la Ciudad de México,
te anudabas la máscara de quien navega bajo tormenta y sabe salir entero

Montabas un veloz jaguar con rumbo a la amenaza
(tu capa de estrellas flotaba en el sueño del guerrero):
ibas del cuadrilátero con criminales de feroz libreto
al callejón de los golpes, a las mansiones del miedo

Te anudabas la máscara
y la plata argumental de tus puños
machacaba los sofismas del ladrón y el vampiro
del hombre lobo y el científico rudo

Te anudabas la máscara
y la plata en vuelo de tus topes suicidas
alumbraba la noche del Mal

Poca cosa eran las balas en busca del imán de tu pecho
Poca cosa era el puñal y su instinto trapero
Mayor peligro había en la soledad y sus venenos
En la mujer que con lenta lengua se humedecía los labios

Pero tú, el primero de los invencibles,
lograbas zafarte del abrazo del oso que te rompería los huesos del alma

Te anudabas la máscara,
capitán de todas nuestras esperanzas,
y el mundo era seguro

Segunda caída
(Victis honos)

Pelea sucia y calles oscuras no son ya tu dominio
Admítelo, tus puños perdieron la elocuencia
y los músculos ágiles son consuelo de la memoria

No lamentes la artritis ni las arrugas
No enmascares tus proezas de abuelo
No te avergüences de tus viejas películas
Tu heroísmo es otro

Sin embargo, una noche de viernes,
enmascarado como Rodolfo Guzmán,
vuelve a la arena que caía en pedazos
con la sola fuerza de tu nombre en nuestros labios
Avejentada,
en su asiento de primera fila,
te espera la Ciudad
Subirá a tu esquina y será tu aliada siempre
Siempre,
aunque los nuevos malvados
venzan al hombre sin rostro que vive en tu carne
y que se anuda la máscara
durante la noche del Mal

Tercera caída
(Santo de nuestra devoción)

No te negaremos
aunque el réferi te cuente tres palmadas sobre la lona
No te negaremos
a pesar de los monstruos de utilería
de las computadoras de cartón
de la victoria ensayada sobre momias, espectros y hechiceras
No olvidaremos
cantarte Las mañanitas
el día de tu santo
No olvidaremos prenderte un reflector
en el altar casero de nuestro corazón

Eres
Santo
Santo
Santo
Y no vienes
en nombre del Señor
Productor

Nuestra angustia
nuestra fe en ti
desde niños
te dieron la misión remasterizable

¡Oh, golpe justiciero!
(¡Párteles la madre!)
¡Oh, rodillazo sin mancha!
(¡Desgüévalos!)

Eres
Santo
Santo
Santo
Y seguiremos orgullosos de ti
pues tus puños
mantendrán con vida
el discurso que aprendimos
en un viejo cine:
el Bien gana
en la tercera caída

ASTEROIDE

2011-09-21T20:25:00.000-07:00

10.07.11
Casi cuatro años después de su lanzamiento, la nave espacial Dawn de la NASA se acerca a su primer objetivo, el mega asteroide Vesta. La sonda pasará 10 meses orbitando el cuerpo rocoso, que ha permanecido casi sin cambios durante 4,600 millones de años…

Revista Día Siete, no. 566, 2011, p.6

Qué detector de rayos gamma y neutrones medirá la composición química de la soledad
Qué espectrómetro identificará los minerales del silencio
Qué framing camera generará la topografía de lo imperturbable

No hay instrumento más preciso
que un poema de Darío

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

DESEOS

2011-09-20T07:32:00.000-07:00

Trópico, para que me diste
las manos llenas de color.
Todo lo que yo toque
se llenará de sol.
En las tardes sutiles de otras tierras
pasaré con mis ruidos de vidrio tornasol.
Déjame un solo instante
dejar de ser grito y color.
Déjame un solo instante
cambiar de clima el corazón,
beber la penumbra de una costa desierta,
inclinarme en silencio sobre un recóndito balcón,
ahondarme en el manto de pliegues finos,
dispersarme en la orilla de una suave devoción,
acariciar dulcemente las cabelleras lacias
y escribir con un lápiz muy fino mi meditación.
¡Oh, deja de ser un solo instante
el Ayudante de Campo del sol!
¡Trópico, para qué me diste
las manos llenas de color!

CARLOS PELLICER

COMO LATAS DE CERVEZA VACÍAS

2011-09-18T15:26:00.000-07:00

Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios…
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

ERNESTO CARDENAL

ALTA TRAICIÓN

2011-09-15T18:28:00.000-07:00

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.

JOSÉ EMILIO PACHECO

COMO EL MAR QUE REGRESA

2011-09-03T15:18:00.000-07:00

I

El mar siempre regresa;
sus montañas saladas se alejan,
pero vuelven;
abren las cicatrices de la arena;
rebosan de infinito los ojos que lo miran.

El mar regresa siempre
porque siempre está solo;
vuelve a buscar las playas.
Regresa.
Sabe que te hallará
porque los que están solos
saben que alguien está siempre esperándolos.

II

El mar no acaba nunca de regresar;
apenas lo has mirado ya se ha ido;
apenas lo has perdido
y ya te encuentra.

Para decirle adiós
es necesario no irse nunca;
quedarse junto a él,
frente a frente y sin prisa,
pegar tus labios a su beso húmedo
y sentir que no hay tiempo,
que no hay lugar,
que no hay límites;
saberlo, y nada más,
como cuando se ama,
como se afirma uno al ser que ama,
como hace uno razón
la fe,
la dictadura
del amor.

III

En la tumba del mar crecen cofres cerrados,
botellas que nunca han sido abiertas,
canciones olvidadas,
elementos nocturnos que se han perdido.
El mar les da cobijo bajo su frágil cuerpo
y los pone a danzar en la noche
para que se enamoren.
Hay campanas también, nombres y huesos,
cartílagos que ya se disolvieron,
elementos del día,
material de los sueños.
Yo me pongo a soñar esta materia
para que cuando duerman mis hijos su alegría
vean lo que el amor ha conservado
más allá de la arena y de la ceniza.

JUAN DOMINGO ARGÜELLES

A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA

2011-08-07T13:47:00.000-07:00

¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

JORGE LUIS BORGES

BOTELLA AL MAR

2011-08-07T13:36:00.000-07:00

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.

MARIO BENEDETTI

140@OCortesTapia (19)

2011-08-03T18:26:00.000-07:00

"No hay un pájaro / el árbol canta". Francisco Hernández> El árbol es A) la memoria de la melodía B) una tupida garganta vegetal C) tímido.

03.08.11
20:25

AL PROCURADOR EN LA ÚLTIMA FATIGA

2011-07-28T15:49:00.000-07:00

Judas, Judas Tadeo
Abogado de la segunda instancia
Procurador en la última fatiga
Que tu voz se apersone pronta
y represente mi talada esperanza
Que tu escrito inicial demande
las prestaciones que lo adverso me niega
Que tu vía sea idónea
y que Dios no te recovenga

Construye bien el agravio
Elige cuidadoso el silogismo
Fundamenta con las tesis de la Providencia

Opón
si es necesario
el ruego y otros recursos

(Por si acaso
tendremos el amparo de María)

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

DULCE COMPAÑÍA

2011-07-27T13:04:00.000-07:00

Para Óscar, siempre

Claro, mi amor, el Ángel de la Guarda vela tu sueño todas las noches -dice la madre mientras abraza a su hijo y le acaricia el pelo-. No temas.

Con la mano derecha traza una cruz invisible en la frente del niño; después, le besa las mejillas. A punto de apagar la lámapara del buró -junto a la cama de ella-, añade:

-Anda, hijito, regresa a tu habitación. Intenta dormir.

Pero el niño no desea marcharse; desea, sí, que el goteo del tiempo se congele.

Al cruzar el oscuro pasillo que conduce hasta su recámara, el niño piensa en qué responderá por la mañana, cuando su madre venga a despertarlo y advierta las sábanas manchadas de rojo. Las tijeras no estarán donde siempre: en el segundo cajón de la cómoda. Y un montón de plumas -molestas, que todas las noches le interrumpían el sueño- cubrirá un diminuto cadáver.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

140@OCortesTapia(18)

2011-07-24T18:24:00.000-07:00

1) Las musas crean: a) obras b) paraísos, gastos, problemas c) realidades 2) Las amantes: a) obras b)paraísos, gastos, problemas c) realidades

24.07.11
20:23

EL CENTRO DEL PLACER

2011-07-20T19:04:00.000-07:00

Fueron semanas y semanas en cámara lenta enfrente de aquel colegio, mi dulce pequeña. Pero el horizontal, el definitivo placer que adivinaba yo en tus doce o trece años bien las valía. Incluso la asfixia del temor: ¿Si me descubren...?

Mi tierna niña, el mediodía que te adentró en mi apetito aún me sacude: en medio del girante campo de faldas a cuadros, se asoman-desaparecen-se asoman tus muslos de trigo dorándose al sol, la tela ceñida a tus duras nalgas.

Lo confieso: esa vez decidí que tú serías el centro de una noche de gula, una noche memorable.

Por eso el disfraz, distinto en cada ocasión frente al colegio; por eso la inacabable espera; por eso el forcejeo en el instante preciso y luego el cloroformo; por eso el arrancón en mi auto con rumbo al paraíso; por eso, pan de mi deseo, por eso.

Por esto, manjar mío, la salsa de avellana y el tinto de la Côte de Nuits tan sólo adjetivan tu sabor natural.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

EPIGRAMAS

2011-07-14T13:43:00.000-07:00

I
Reservas tus elogios para los muertos,
jamás aprecias a un poeta vivo.
Discúlpame, prefiero seguir viviendo
a tener tu alabanza.

II
Me dijeron que Cinna escribió en contra mía.
Pobre Cinna: no escribe
ya que nadie lo lee.

III
Son míos los versos.
Cuando los declamas
se vuelven tuyos porque los destrozas.

CAYO VALERIO MARCIAL

140@OCortesTapia(17)

2011-07-10T19:45:00.000-07:00

7 mares en mi boca>hago gargaras>escupo buques submarinos cruceros | en mi mano caben galaxias el big bang | soy INTELIGENCIA SUPREMA>FUAAA

10.07.11
21:42

Y REVERDECEN

2011-07-10T14:27:00.001-07:00

El concepto de vejez ha cambiado. Hace algunos años, llegar a los cincuenta significaba ingresar en la edad de la espera, en la que uno debía ocuparse de algo, pero siempre esperando, esperando aquello que pocos querían o se atrevían a nombrar. Alguien, no sé si con valor o un necesario cinismo, llamó a la jubilación "La antesala de la Muerte". Los jubilados de entonces -me refiero a los varones-, ocupaban ese tiempo (gozoso al principio; aburrido, más tarde; y, por último, achacoso, o peor, angustiante), en el dominó o la baraja, o en ver los partidos de futbol o las peleas de box que se transmitían por televisión: aplicaban un contundente machetazo al caballo de espadas, o dicho de manera no propia de los naipes: mataban el tiempo, porque éste los mataba suavemente (y sin canción).

Las mujeres, en cambio, me refiero a las pocas afortunadas en jubilarse, hacían de esta espera su segundo trabajo, y sin remuneración. ¿Quién, que hoy tenga alrededor de cincuenta años, no recuerda a su mamá, recién jubilada, lavando, planchando, barriendo, trapeando y desempeñando otros gerundios domésticos, que los usos y costumbres de otra época les conferían a las mujeres y que se les premiaba con el Diez de Mayo, como si éste se tratase de una honrosa medalla al Mérito Familiar?

En algo coincidían estas mujeres y estos hombres: su peculiar manera de hacer deporte. Así, mientras que las mujeres se especializaban en disciplinas tales como trapear los cien metros cuadrados de piso, o las brazadas de crawl al batir la masa para los tamales, los hombres, en cambio, cultivaban con mexicana alegría el levantamiento de tarro -o de lata de tecate-, o bien su afición por la jaibolina.

Decía que el concepto de la vejez ha cambiado. Hará unos pocos años que, en el gimnasio del deportivo Mallorca, conocí a don Daniel, hombre de 74 años, el cual, además de sociable, era asiduo del lugar. Todas las tardes lo encontraba, ya sea levantando la barra o las mancuernas; a veces, entrenando con los jóvenes, y aquí me refiero a tipos de veintitantos años.

En cierta ocasión vi a don Daniel levantar una barra cargada con 100 kilos. Estaban haciendo el press inclinado en banca, él y un tipo joven y muy fornido a quien conocíamos como El Mostro (que no Monstruo). Me sorprendió que don Daniel haya hecho cinco o seis repeticiones seguidas, y más que estuviese en plan de compañero de entrenamiento de aquel curioso tipo (cuyo apodo lo definía tal cual era).

Al terminar el ejercicio, don Daniel me vio y se acercó a saludarme. No olvidaré lo que, ufano de sí mismo, me dijo: "¡No cualquier viejito carga esto!".

En ese momento le di la razón. Y ahora se la daría nuevamente.

Lo repito: el concepto de vejez ha cambiado. ¿Recuerda usted a Rosario Iglesias, doña Chayito? Si no le dice nada este nombre, tal vez recuerde a aquella viejita (perdón por el uso de las cursivas, del eufemismo) que corría, que competía en el atletismo para los mayores, los muy mayores de edad, la misma que entrevistaban en la televisión... o que aparecía en periódicos y revistas.

Ella nació en 1910. Fue una mujer que se dedicó a la venta de periódicos y revistas; que tuvo hijos, nietos y bisnietos, inclusive tataranietos; que se hizo de un puesto de periódicos en la colonia Nápoles; que vivió una vida común, anónima, de madre, abuela, hasta que... vio un maratón.

¿Quién comienza una nueva afición, quién comienza a vivir de otra forma a los 80 años?

¡Ella lo hizo! Cuando las articulaciones ya no son resistentes; cuando la columna recibe, con graves consecuencias, el impacto del talón contra la pista; cuando ya no se dispone de todo el tiempo del mundo para entrenarse; cuando es imposible competir en una olimpiada... ¡ella, ella lo hizo!

Después de ganar campeonatos locales y nacionales para atletas de su edad, en las categorías de 200, 400, 800 y 1.500 metros, doña Chayito empezó a competir internacionalmente y ganó carreras en Japón, Sudáfrica, Barbados, Gran Bretaña, Australia, Canadá, Puerto Rico y Estados Unidos. Impuso las marcas mundiales en las categorías de mayores de 85 y 90 años en 400 y 800 metros, y la de 200 metros para mayores de 90, con un tiempo de 82,29 segundos.

Como homenaje a Chayito Iglesias, en el 2004, ella portó la antorcha olímpica ante decenas de miles de personas durante el paso de ésta por suelo mexicano en su recorrido hacia Atenas. Después, Chayito Iglesias se retiró del atletismo máster, a los 95 años, siendo una de las atletas y maratonistas más longevas del mundo, y falleció tres años más tarde.

Ante estos portentosos ejemplos, yo, un chamaquito, un mocoso cualquiera de 49 años, me pregunto de nuevo, ¿quién comienza a vivir de otra forma a los 80 años? ¿Será acaso que mientras el cuero se arruga, el corazón reverdece? ¿O que los viejos de antes son los jóvenes de hoy, algo así como el viaje a la semilla, o como el extraño caso de Benajmin Button?

GRACIAS… POR FUMAR

2011-07-10T13:58:00.001-07:00

A primera vista, Gracias por fumar resulta una película de sátira suave que trata de la lucha entre las grandes compañías tabacaleras y el Congreso de los Estados Unidos; lucha cuyo objetivo es, por parte de Big Tobacco, evitar que la campaña del senador Finisterre logre que todas las cajetillas de cigarrillos lleven impreso un emblema (una calavera y unas tibias cruzadas) y una leyenda (poison, “veneno”, en inglés), a todas luces intimidatorios; mientras que, obviamente, por parte de Finisterre, es conseguir que se apruebe esta impresión conminatoria.

También a primera vista, Nick Naylor, vicepresidente del Instituto de Estudios del Tabaco (en realidad, la máscara que encubre los esfuerzos de Big Tobacco por desvirtuar las pruebas exhibidas en contra de los cigarrillos, por parte de los grupos u organizaciones anti tabaco), el vocero anti héroe de Gracias por fumar, quien “paga la hipoteca”, defendiendo los derechos de los fumadores y los fabricantes de tabaco dentro de la cultura neo puritana de los Estados Unidos; repito, a primera vista, Nick Naylor encarna –junto con sus amigos del grupo de bar Los Mercaderes de la Muerte– esta sátira de los portavoces de los grandes negocios estadounidenses: alcohol, armas, tabaco.

Pero hay más de fondo. Enfrentándose a los fanáticos del anti tabaquismo, al oportunista Finisterre, incluso siendo secuestrado por unos tipos enviados por el secretario del senador, Naylor emprende una ofensiva de relaciones públicas que refuta los peligros de los cigarrillos; y esta ofensiva abarca lo mismo programas de televisión, entrevistas, o que contrate a un agente hollywoodiense para que promueva el hábito de fumar en las películas (incluso en la escuela del hijo del propio Naylor, durante una clase dedicada a conocer a qué se dedican los padres –What do you do–, Nick cuestiona que “los cigarrillos son malos”).

Lo que hay detrás de esta ofensiva es lo que, en mi opinión, resulta importante: en una sociedad de doble moral –en este caso, la estadounidense–, la libertad de elegir qué me proporciona placer y de satisfacerme con ello pública y lícitamente, y sabedor de los daños que esto pudiera acarrearme, aún causa escozor. Si no fuera así, entonces, ¿por qué los estadounidenses son los más grandes consumidores de grasa saturada en forma de hamburguesas, pollo frito o de queso cheddar (de Vermont, el estado del senador Finisterre, por cierto) y de la fast food en general? ¿Acaso no saben que sus arterias se están taponando con altísimos niveles de colesterol? ¿Ignoran que, además del sobrepeso, este consumo bárbaro, anti nutritivo, les traerá como consecuencia un síndrome metabólico o, peor aún, un infarto al miocardio?

Si no fuera así, entonces, ¿por qué consumen enormes cantidades de alcohol? ¿Por qué, por ejemplo, los estadounidenses que visitan Cancún, al desayuno lo acompañan con vasos desbordantes de vodka o tequila, y después, en las albercas, continúan con cerveza o margaritas? ¿Por qué –siguiendo con la tónica de este ejemplo– los springbreakers beben cerveza sin parar, desde que amanece un día antes hasta que amanece al día siguiente? Y no son estereotipos fílmicos. Ahí están. ¿Quién no los ha visto? ¿Quién no ha tenido que tolerarlos cuando se ponen pesados después de tandas y tandas de ¡most cerveza, per favour!?

Por si lo anterior no bastara, ahí están las estadísticas: los números hablan sin apasionamiento. En el caso de la fast food, los daños a la salud pública por el consumo de estos productos lícitos (¡ah, cómo valoro el sarcasmo de Naylor acerca de etiquetar también el queso de Vermont!) son muy altos, y repercuten en otros ámbitos, como la economía (a mayor número de obesos mórbidos, mayor cantidad erogada en el pago de discapacidades laborales y / o en tratamientos médicos y / u hospitalarios), o la interacción social (la discriminación hacia los fat boys, por parte de los fitness men, con las correspondientes repercusiones en lo laboral y social).

En cuanto al cigarrillo (por no mencionar el alcohol), el número de muertes es muy elevado. El propio Naylor dice, al referirse al daño a los adolescentes que fuman: “Mi producto los deja pelones, antes de matarlos”. Aquí, en este punto, me quedo sin palabras.

En Gracias por fumar se trata el problema de la libertad personal dentro de una sociedad hipócrita. Naylor, portavoz de la libertad de enviciarse con el cigarrillo, pareciera afirmar que cada quien debería ser libre de elegir aquello que le proporcione placer; por extensión, cada quien debería ser libre y consciente de cómo quiere que sea su vida… y su muerte.

LAS MUJERES Y EL GYM

2011-07-09T19:13:00.001-07:00

¿Ha notado, amigo lector, que algunas mujeres que tienen una página en Facebook escriben en sus muros o en los comentarios que hacen a otras: "Voy al gym" o "No pude ir al gym, amiga", o bien "Nos vemos en el gym, nena"? Esto además de ser una actividad social para ellas o de ligue (si no me cree, entonces pregunte a los instructores o los strippers, da igual, porque gran número de instructores de día o tarde son encueractores de noche), es una manifestación de un apoderamiento silencioso… y signo de los tiempos, por supuesto.

En los lejanos 60, en los 70 inclusive, la mujer promedio mexicana ni siquiera consideraba la opción de ir al gym. Era la época en que el gimnasio de la colonia no existía. Si uno quería entrenar, tenía que acudir al antiquísimo y siempre atiborrado y maloliente gimnasio Greco (en la Portales), a uno de los gimnasios Metropolitanos (igualmente antiquísmos, atiborrados y malolientes), propiedad de José Castañeda Lince, ¡nuestro primer Míster Universo!; o al gimnasio de moda en el 73: el Mayas, de Héctor Pliego, míster México, míster Latinoamérica y, más tarde, Míster Universo; escondido (que no ubicado) en la calle del mismo nombre en la colonia Obrera. Aparte de éstos había muy pocos gimnasios en una ciudad de varios millones de habitantes.

En los 80 la situación cambió poco. Contadísimas mujeres estaban día a día en los gimnasios, esforzándose con el bench press con barra olímpica, torturándose con la sentadilla profunda (también con barra); o siendo el imán de la curiosidad ajena, particularmente la masculina: la de sus novios, padres, hermanos y otros hombres cercanos a ellas, y la de los ajenos: los vagos del gicnacio.

A una de estas mujeres la recuerdo: Guadalupe Lugo, la Miss México fisicoculturista de los 80. Nos conocimos en el gimnasio propiedad de Polo Orea, ex Míster México, cuando aún el Temblor del 85 no reducía a la mitad los ocho pisos del edificio ubicado en Tacuba 45 (arriba de la estación del metro Allende). Guadalupe era una flaquita, atractiva, que en cosa de ¡2 años! se puso tan musculosa y marcada que yo mismo, a su lado, me veía como el prototípico alfeñique de 44 kilos de Charles Atlas. Por supuesto, el Dianabol, el Winstrol o el Anavar hicieron maravillas en su cuerpo (y Polo Orea fue el gurú químico que la llevó al título fisicoculturista).

Años después creció el número de gimnasios en esta ciudad… y de mujeres que asistían a ellos. Ya no sólo se veía a las jóvenes, sino también a las maduras, o dicho en forma políticamente incorrecta: mujeres con la edad de mi madre (saquen cuentas: si tengo cincuenta años...).

A mediados de la década pasada, en el gimnasio de la Unidad Mallorca de la YMCA, entrenaba con las siete, ocho de las mujeres de las cuatro décadas pero con cuerpazo de la mitad de sus años (a dos de ellas las recuerdo particularmente por razones que no expondré aquí), y veía hacer su rutina a una señora vestida siempre con un payasito y peinada de chongo. Ella, la viejita del payasito, tendría más de setenta años y debió ser modelo durante su juventud porque aún conservaba una figura delgada y se veía guapa. Actualmente, en el Quality Gym, abundan las mujeres: jóvenes, maduras, flacas, gordas, altas, chaparras, musculadas, flácidas…

¿Ya lo notó amigo lector? Pues sí, los tipos maduros, o mejor dicho: los hombres viejos, como quien esto escribe, no abundan en los gimnasios. ¿Por qué? Probablemente haya dos respuestas: la primera, los gimnasios son el reino efímero de los jóvenes mamados (dicho esto sin albur); y la segunda, me parece que hay un apropiamiento femenino de los espacios viriles (dicho también sin albur): antes, en una cantina o en un gimnasio no se veía a las mujeres; después, con los cambios culturales, ya fue y es algo común. Y ya que menciono albures, hasta esta expresión dizque viril y dizque exclusivamente mexicana se la han apropiado (también sin albur) las mujeres, por ejemplo, la comediante Liliana Arriaga, “La chupitos”.

Ante este apropiamiento cabría una respuesta igual hacia los espacios de ellas (dicho inocentemente, claro). Sin embargo, no sé usted, amigo lector, pero yo no me veo aprendiendo a pegar uñas de acrílico o a develar los insondables secretos que -dicen- hay en la lectura de los signos zodiacales. Yo, le confieso, seguiré yendo al gimnasio (que no gym), y usted, ¿usted qué hará?

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

140@OCortesTapia(16)

2011-07-08T16:02:00.000-07:00

El amor, post/post/etcétera.................................................................................................................

08.07.11
18:00

140@OCortesTapia(15)

2011-07-02T13:05:00.000-07:00

Confirmado: twttr poetry=región d los pantanos/habitantes d dientes podridos/cuellos rojos/aguardiente clandestino/bodas ntr hermanos TSSS!!

29.06.11

140@OCortesTapia(14)

2011-06-27T12:07:00.000-07:00

trde hotelera: recbramos l fuego original> A) y l memoria B) y l mundo muere bajo 1 metfora d hielo C) y salvmos l especie c/caricias-abrzos

27.06.11
14:05

140@OCortesTapia(13)

2011-06-25T21:48:00.000-07:00

negra sal esta cama d dos solos yerba amarga aquel nosotros amarga d punta a punto final conjuro d panteón: el amor engaña, la luz traiciona

25.06.11
23:46

140@OCortesTapia(12)

2011-06-24T10:40:00.000-07:00

agua20 agua19 agua18 agua17 agua16 agua15 agua14 agua13 agua12 agua11 agua10 agua9 agua8 agua7 agua6 agua5 agua4> paraguas: final predecible

24.06.11
12:38

140@OCortesTapia(11)

2011-06-23T21:56:00.000-07:00

soy l boxeador q rgresa a) para q ls aclmciones m lvanten l brazo b) vncido dsd antes a dstrozrme l físico a qdarme c/ sabor a poqito a nada

23.06.11
11:54

140@OCortesTapia(10)

2011-06-18T14:52:00.000-07:00

1981: baila para mi me besa nos abraz(s)amos haremos l amor y NO AMANECERA NUNCA NUNCA NUNCA 2011: noche calurosa 1 hombre escribe en su lap

18.06.11
16:48

140@OCortesTapia(9)

2011-06-18T13:53:00.000-07:00

se alza la mañana suena 1 gong inmaterial cubierta d galas apareces> sinfin l oscuro chasquido dl pelo l estanque d la mirada= colmena d luz

18.06.11
15:48

140@OCortesTapia(8)

2011-06-16T09:58:00.000-07:00

estrellanahualadlSur-cucarachapintaojosdgargajo voltea ts palabrasjuanetesrenegridos levanta l chiclemascadodlsilencio>taponate ls orificios

16.06.11
11:53

140@OCortesTapia(7)

2011-06-12T22:19:00.000-07:00

mis zapatos: el empeine es ancho y un café confuso la piel años d pisadas les dieron la holgura exacta: manos ke acarician, evocación d casa

13.06.11
00:15

140@OCortesTapia(6)

2011-06-10T14:46:00.000-07:00

mi paso envilece a 7 ciudades ceguera d blancos muros es la mía> mis versos: hijos abominables escupen al viento un rumor d mercado infame

10.06.11
16:28

140@OCortesTapia(5)

2011-06-09T20:35:00.000-07:00

guardará piadoso algo d mi espíritu disperso el post diáfano?> non omnis moriar?> la angustia vital d café perdurará hasta el siguiente tuit

09.06.11
22:31

140@OCortesTapia(4)

2011-06-08T20:29:00.000-07:00

ojo: capitán enloquecido marchamos penosamente oh la selva los salvajes nos cortaron las manos> ¿qué reinos aparentes nos entregarán su oro?

08.06.11
14:48

140@OCortesTapia(3)

2011-06-07T22:05:00.000-07:00

pantalla-viaje pixelado: grafías sueltan amarras adios puerto d piernas-significantes>hornearé pantilogos c/viento a favor d sig balbuceo...

07.06.11
23:59

140@OCortesTapia(2)

2011-06-06T20:06:00.000-07:00

NOCHE= sueño muerte apariencia pregunta(s) velo fermentación patria puente inicio conjura luz soterrada etcétera> posteos posteos posteos...

06.06.11
22:00

140@OCortesTapia

2011-06-05T19:37:00.000-07:00

panzarribaplastada: hilo negro d transgresiones kkducas>iguanas muertas-manierismo pus-surrealista [ogts] y si vivo 100 años 100 años pienso

05.06.11
00:39

CUADERNO PARA ILUMINAR

2011-05-08T18:42:00.000-07:00

Al sonar las tres de la mañana…
Francisco Gabilondo Soler

Dentro del perfil trazado
por una mano todopoderosa,
límite de palabras y sueños,
los niños y las niñas,
los perros y los payasos
habitan un mundo ancho,
un mundo sin voluntad

El papel,
como la imagen en el espejo,
es carne de la apariencia

Pero hay un momento,
huidizo, de soslayo,
en que la vida se desborda
en los trazos caóticos
que rellenan pulmones y silencios,
pantalones y miradas,
sonrisas y zapatos
(¡vigoroso morado-naranja!,
¡obsesivo verde-rosa!)

Y estos seres
maravillosos, bidimensionales,
no necesitan
que suenen
las tres de la mañana

POR UNA BAILADORA

2011-04-23T22:46:00.000-07:00

¡Qué chulo y qué bonito baila Nacha!
Se estira y se alagarta cual culebra,
y luego hasta parece que se quiebra
de tanto que se dobla y que se agacha.

Sabe bailar las jotas y cuadrillas,
remolinea la pierna y alza el brazo,
y luego hasta le truena el espinazo
en ese baile que hace sentadillas.

También sabe otros bailes muy decentes
que dicen aprendió en la Capital.
No sé si estarán bien o estarán mal,
pero veo que les agradan a las gentes.

Otras veces con un sombrero chato
y un tápalo de barbas, muy floriado,
se pasea sola de uno a otro lado
y cante y cante toditito el rato.

Pero en el baile que hubo en La Palmilla,
traía unos choclos nuevos de charol,
y me dio un taconazo en la espinilla
que me hizo ver estrellas y hasta el sol.

Y yo le dije que no había cuidado,
que ni tantito así me había dolido;
pero ¡mentiras!; me quedó morado
y hasta un tanto cuanto regordido.

Y sentí unos dolores tan violentos
que hasta de vomitar me dieron ganas,
y todavía como a las tres semanas
me estaban untando árnica y fomentos.

Y por esa razón tal vez sería,
o por otros motivos más pesados;
pero ¡palabra! que desde ese día
no me cuadran muchote sus bailados.

NOTA. ¡Cómo me han de cuadrar, si me dejó baldado por mucho tiempo, que casi no podía ni bullirme!

LEOBINO ZAVALA ("MARGARITO LEDESMA")

¡FELIZ AÑO NUEVO!

2011-02-16T13:51:00.000-08:00

¿Qué pensarán mis amigos?
¿Qué se me ha dormido el gallo?
¿O que envío mis parabienes
de año nuevo, hasta que es mayo?

¿Ya se la acabó la tinta?
-pensarán- ¿Perdió la musa?
O tal vez su letra extinta
no encuentra una buena excusa.

Esta vez, raudo y festivo,
grito: ¡Feliz año nuevo!
Feliz año nuevo… chino
que se inicia ahora en febrero.

Reciban este festejo
frescos como la lechuga
(porque a mí, el año-conejo
se me ha vuelto año-tortuga).

Sea el año nuevo de Oriente
o el que festeja el cristiano,
les deseo, en modo ferviente,
mente sana y cuerpo sano.

Y ya que inicio atrasado
este recuerdo, ahora envío
un abrazo algo abrasado
para combatir el frío.

Les deseo pocas congojas
en estos próximos meses,
y que su linda persona
no naufrague en pequeñeces.

En lugar de hórreas comidas
en platos de Pantagruel,
que en su mesa, divertidas
charlas haya: más de cien.

Y ahora que se ha descubierto
que la bebida es benéfica,
les deseo vino liberto
…pero por prescripción médica.

Dulces, para los golosos;
hojas, para los atléticos;
ricos banquetes jocosos
como lo mandan los médicos.

¿Qué más? Hermosas películas,
paseos y bellos conciertos…
Y también que en la canícula
puedan tenerse despiertos.

También con mucho entusiasmo
les recomiendo lecturas:
El Satiricón –Petronio-
Y El Buscón, en pasta dura.

En fin, amigos, quisiera
seguir este vano intento
de concluir el poema
como si fuera un experto.

Pero ¿qué puede la mente
si le falta reflexión?
Yo les envío solamente
un trozo de corazón.

MORELOS TORRES

GRACIAS, PADRE

2010-12-31T21:50:00.000-08:00

Gracias, Padre,
por la mano sabia que me encuentra,
que me acaricia bajo la sábana;
por la voz que repite mi nombre,
desnudo y simple;
la voz que lo blande como espada firme,
que lo ondea como bandera invicta,
frente al ancho imperio del sueño;
gracias por los ojos que me levantan del polvo,
a mí, Adán del desaliento;
por la sonrisa que me da pies flexibles,
que pone ánimo en mis tendones;
por la palabra que me embona
con este sillón,
con este abrazo,
con esta sospecha de lo eterno

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

CAUCE INTERIOR

2010-12-19T18:57:00.000-08:00

I

Como todos los niños, hicimos barcos de papel
y nos subimos en ellos
y nos fuimos.
Después tuvimos uno verdadero,
una lancha pequeña,
y en ella recorrimos la misma trayectoria.

Hoy poseemos las dos cosas.
Cada mañana nos esperan.
Mas preferimos los barcos de papel
porque desde ellos el río se hace ancho
como el mar que nunca hemos conocido.

BAUDELIO CAMARILLO

COMIENZA UN LUNES

2010-11-07T16:35:00.000-08:00

La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, el abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro qua amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.

ELISEO DIEGO

MANZANA

2010-09-05T19:57:00.000-07:00

La palabra manzana
recubre a la manzana.
Y la mantiene intacta.
Protegida
del verbo que se pudre.

EDUARDO CASAR

LA CASITA DE LA PRIMAVERA

2010-07-25T19:46:00.000-07:00

Para el Humilde Poeta Margarito,
el Fiel Homero de Chamacuero

Entre los pasionales ires y venires de la bugambilia y la emperifollada brevedad del tulipán,
entre las asombradas obleas de la jacaranda y los ardores machos del colorín,
entre la noche portátil del zanate y los pájaros con tatuajes para la danza,
entre su gritería a una lengua, a dos, a tantas (ah, festivo mercado de domingo),
y el tratraca tratraca / trabaja y trabaja de la hormiga panochera,
entre la iguana memoriosa y las adivinanzas del erizo:

Una casita.

Sin paredes.
De nombres madurando bajo la madrugada.
De azules, de verdes carnosos al mediodía.

Una casita.

Con regadera para bañar dos veces el mismo segundo,
con nubes sin domesticar y arco iris en las ventanas.

Una casita.

Donde sea bienvenida la imaginación,
donde sea bienvenida la esperanza y su respiración.

Chilpancingo, 25 de octubre de 1996

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

ESPEJO

2010-07-04T19:27:00.000-07:00

I

Cansado de copiar
el rincón exacto, eterno,
se desabotona
la lisa memoria de azogue.
Abre un cajón del ropero,
la guarda.

Con bostezos
se mete en la cama.
Una y otra, muchas
alas profundas lo cubren:
es el sueño
sin imágenes.

II

Sin parpadear
la luna llena del ropero
aluza la noche ciega.

¡Ah, justicia antiquísima!

Ojo por ojo,
luna por luna.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

NIÑO CON CARACOL

2010-06-29T22:08:00.000-07:00

Mar adentro de un martes marino
de un lejano marzo:
maravilla portátil de caracol:
mar y días y días,
mar y noches y noches:
Mar adentro de un martes marino
de un lejano marzo.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

ABRES LA PUERTA DE LA RECÁMARA

2010-06-25T19:23:00.000-07:00

Abres la puerta de la recámara.
Ahí están.
Papá Chente trae puesta una guayabera amarilla,
papá Gabriel, la túnica blanca del regreso,
y tío Ángel,
que detestaba a los curas,
un bonete.

(Todavía sangran las heridas
que le vaciaron las ganas
de ser cacique
en una tierra de montañas.)

Sonríes.
(¿Cuántos abrazos mide la ausencia?)

Vienen a pedirte:
"Corrige el destino que compartes".

Desaparecen.
El pasillo a oscuras
es una pregunta boca abajo.

Años adelante,
luego de morir,
Enrique, tu hermano,
vendrá a lo mismo.
Y dejarás a mi padre.
Y mi padre subirá,
con pies desnudos,
la escalera de vivos filos
que no sabe de prisas ni descansos,
la que no promete final:
su dolor,
el más grande.)

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

REVELACIÓN DEL HUECO

2010-06-13T19:31:00.000-07:00

BALTAZAR CORTÉS
In memoriam
12.06.95

¿En qué momento, padre, te me volviste un hueco?

¿Sería por la costumbre de saberte en la puerta próxima
que tu voz murió antes, y no me di cuenta?
¿Sería por años de neblina,
amontonándose como una frontera de escombros entre tú y yo,
que no pude besarte la mejilla,
que no pude repetir con el corazón de otro tiempo
aquella medida exacta de la verdad al cielo?

¿O por la ira,
que me plantó un nogal en las venas?
(Algunas veces,
arrojé la nuez del puño contras tus lecciones de lámpara desvalida.)

Me dueles por ti.
Me dueles por mí.
Perdóname.

13.06.95
Crematorio del Panteón de Dolores

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

CANCIÓN PIRATA

2010-06-11T15:08:00.000-07:00

Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza y el viento,
Mi única patria la mar

JOSÉ DE ESPRONCEDA

Mi casa era un barco pirata.
Lalá tralalá tralalá.
Vïento del sábado en popa:
velamen de dos tendederos
henchido de retos y sueños.
Las ebrias canciones al sol.

Mi casa era un barco pirata.
Lalá tralalá tralalá.
Galeones, tesoros, mujeres:
botín de los tuertos, los cojos,
chimuelos, barbudos piratas:
filosos chacales del mar.

Mi casa era un barco pirata.
Lalá tralalá tralalá.
De sangre y füego la huella:
estela de vidrios heridos...
la ropa enemiga caída...
ladrillos müertos... ¡terror...!

Mi casa era un barco pirata...

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

NOCHE DEL PATIO

2010-06-10T11:21:00.000-07:00

El niño: pantalón corto,
este patio, otro patio (otra noche).

La risa: solar danza de abejas;
viejas horas, horas arrumbadas.

Se esconde tras los helechos, el naranjo.

Desde aquí, la ventana,
finjo su no existencia.

Lo "descubro".
Digo en voz alta:

Uno...,
Dos...
Tres por...

Salgo detrás del naranjo.
La danza de abejas escapa.

Con escándalo dulzón
el mediodía
embarra de luz
la noche del patio.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

LAS SOMBRAS DE MI ESQUINA

2010-06-05T22:53:00.000-07:00

Las sombras de mi esquina eran sombras menos duras:
arañas que dejaron las páginas mohosas de algún cementerio,
carcajadas de bruja rasgando en vuelo la luz polvorienta a las diez de la noche,
monstruos, demonios iguales a la condenación eterna por descubrir qué hacía diferentes a las niñas.

Ocasionales juguetes, crecieron cerca de mí como perros de la calle.

No regresaron.
Eran menos duras.
Antorchas casi fieles de los primeros miedos.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

LA HORA

2010-05-31T16:57:00.000-07:00

A la hora del colibrí,
que a las flores musita adagios contra la gravedad,
mi madre cose un vestido blanco
para la Noche de Año Nuevo.
Al tiempo de su labor
trae voces amarillentas, rostros arrinconados:
polvosas ramas de la sangre.

Ocurre.
En sus palabras,
en sus manos
avanza la ira.
A paso de cuchillo. A paso de fuego.

A la hora del ciempiés,
que cruza el puente de la tarde,
mi madre arroja el doble filo de su corazón
a la nuca del incendio.

A la hora del murciélago,
que hilvana giros en el amate,
mi madre termina el vestido.

Hay silencio en sus ojos,
un hondo silencio,
y la casa
-lo que de ella queda-
lentamente
se alza de los rescoldos.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

REGRESO

2010-05-29T21:48:00.000-07:00

Tan leve,
tan simple mi madre:
trascendental
como hoja de limón,
como salmodia del palomar.

Qué rasposa su ternura.
Qué gran óxido su sombra.
Qué de ausencias.

Ah, la paradoja tiene cinco letras.

En su aire de jacaranda agotada
encuentro la fogata de otras horas,
de otras verdades.

Deseo el regreso definitivo:
que su vientre
ya muerto
sea mi tumba.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

AQUÍ PASABA A PIE POR ESTAS CALLES

2010-05-19T21:37:00.000-07:00

Aquí pasaba a pie por estas calles,
sin empleo ni puesto y sin un peso.
Sólo poetas, putas y picados
conocieron sus versos.

Nunca estuvo en el extranjero.
Estuvo preso.
Ahora está muerto.
No tiene ningún monumento…

Pero
recordadle cuando tengáis puentes de concreto,
grandes turbinas, tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.

Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo,
en el que un día se escribirán los tratados de comercio,
la Constitución, las cartas de amor,
y los decretos.

ERNESTO CARDENAL

ROSAS MUSTIAS DE CADA DÍA

2010-05-16T13:32:00.000-07:00

Todas la rosas blancas de la luna caían,
por la ventana abierta, en el cuerpo desnudo ...
Mirando aquellas carnes blandas que florecían,
hundido entre mis sueños, yo estaba absorto y mudo.

¡Oh su sexo con luna! ¡Esencia indefinible
de su sexo con luna! Hervían los blancores
de la carne, y el rostro, perdido en lo invisible
de la penumbra, lánguido, cerraba sus colores.

Era el enervamiento del dolor ... Y cual una
rosa de treinta años, opulenta y desierta,
el cuerpo blanco se elevaba hacia la luna
frío, espectral, azul, como una pompa muerta ...

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

UN TRAGO DE TIEMPO

2010-05-06T22:08:00.000-07:00

En un verano de calores destemplados contrajo la excentricidad de sopesar el tiempo, según los torrentes de su extravío: ¡Qué bien, con el cambio de horario tenemos un rato más de bebencia!, suspiraba. ¡Viernes… una en punto… en El compadrito!, se despedía. ¡Uuff, con este bochorno un ron con mucho hielo!, recomendaba. Con mi diploma de bachiller mi primera guarapeta, evocaba. Por eso, él, que siempre fue luciérnaga de mostrador, ya de madera o de formica, bien de mármol o aluminio (¡Qué tal hermano, hace diez coronitas que no nos vemos!, jojojo); él, que temerario se había batido a duelo con tragos de cualquier graduación, bien orujo o anís, ya absenta o calvados; él, que con más pisco que sangre conoció amaneceres en las callejuelas de Arequipa, que con más mezcal que ideas vislumbró puestas de sol sobre los templos de Palenque, entendió con clarividencia que la devastación, alevosa e irreversible, le había sobrevenido a los treinta y siete, antes de una media noche de otoño, en el bar Bukowski. Y no fue por descubrir en el espejo las rugosidades en la frente, no por las canas en la sien, ni por el olvido de los calcetines en los pies, ni por los calambres en la rodilla derecha cuando descendió del banco para ir al baño; todo fue porque después de la cuarta cerveza, pese a Charly García en los altavoces, pese a la negra de top cruzado que exhalaba hacia su rostro el humo del cigarro, con la cabeza abatida entre las manos, comenzó a emitir estrepitosos ronquidos sobre la barra.

CARLOS VADILLO BUENFIL

PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO

2010-05-03T10:59:00.000-07:00

Monsieur Dupont te llama inculto,
porque ignoras cuál era el nieto
preferido de Víctor Hugo.

Herr Müller se ha puesto a gritar,
porque no sabes ¡el día
exacto en que murió Bismark!

Tu amigo Mr. Smith,
inglés o yanqui, yo no lo sé,
se subleva cuando escribes shell.
¡Parece que ahorras una ele,
y que además pronuncias chel!

Bueno ¿y qué?
Cuando te toque a ti,
mándales decir cacarajícara
y que dónde está el Aconcagua,
y que quién era Sucre,
y que en qué lugar de este planeta
murió Martí.

Un favor:
que te hablen siempre en español.

NICOLÁS GUILLÉN

LO FATAL

2010-04-26T21:15:00.000-07:00

A René Pérez

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

RUBÉN DARÍO

DIALOGISMO

2010-04-24T10:52:00.000-07:00

Hay un debate mundial
entre diversas partes de tu cuerpo.

Tus rodillas dialogan
pero es que no consiguen conciliarse,
se separan,
o una va cuando la otra regresa.

Tus senos dicen sí.

Tus ojos interrogan
y tus manos aguardan.

Tu pelo se humedece,
acaloradamente.

No lograrán jamás estar de acuerdo.

Y siento que mi cuerpo debe
intervenir
en el debate.

EDUARDO CASAR

LIGA DE VETERANOS

2010-04-19T18:34:00.000-07:00

Los veteranos exhibían la renovada pasión de la edad temprana.
Corría el balón sobre el césped
espolvoreado con diamantina –“para saber por dónde anda”-,
cabezazos, franjas plateadas en la frente.
Con sabio instinto, nunca esperaron
un tiro de medio campo ni llegar a tiempos extras:
no es justo que el capricho determine la victoria o la derrota.
Los hijos sacábamos en una camilla de dudosa resistencia
la lesionada dignidad de nuestros padres.
Hoy, la liga se convoca frente al televisor.

ENZIA VERDUCHI

CUADERNO PARA ILUMINAR

2010-04-13T11:42:00.000-07:00

Al sonar las tres de la mañana…
Francisco Gabilondo Soler

Dentro del perfil
trazado por una mano todopoderosa,
límite de palabras y sueños,
niños y niñas,
perros y payasos
habitan un mundo ancho y largo,
sin voluntad, sin deseos

El papel,
como la imagen en el espejo,
es carne de la apariencia

Pero hay un momento,
huidizo, de soslayo,
en que la vida se desborda
en los trazos caóticos
que rellenan pulmones y silencios,
pantalones y miradas,
sonrisas y zapatos
(vigoroso morado-naranja,
obsesivo verde-rosa)

Y estos seres
maravillosos, bidimensionales,
no necesitan
que suenen las tres de la mañana

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

LUNA LLENA

2010-04-11T19:23:00.000-07:00

I
Aprendí de los griegos
que los ríos son dioses
que abandonan a veces sus palacios
y se echan a andar por los caminos.
Si esto es así,
el Guayalejo debe ser un dios fuerte,
bello y fogoso
para que la misma Diosa Luna
baje todas las noches
a su lecho.

II
No hay agua esta noche:
es la luz de la luna
la que llena este cauce.

III
Cruzamos el río bajo la luna llena.
Tocamos las piedras bajo el agua
con nuestros pies desnudos.
Teníamos que cruzarlo como se cruza un sueño
que después se hará sangre en nuestro cuerpo.
Caminamos despacio para beberlo todo.
Ya estamos en la orilla.
Desde esta parte el río, a la luz de la luna,
es un collar de oro
que nadie arrancará de nuestro pecho.

BAUDELIO CAMARILLO

MAGIA

2010-04-03T19:52:00.000-07:00

Mi padre era agente viajero
En su pesada maleta llevaba
listados, muestrarios, facturas

Sus ojos y oídos eran bodega
de sonrisas y charlas distintas
de pueblos y ciudades distantes

Mi padre era agente viajero

A los nueve años
durante unas vacaciones
lo acompañé

No hubo farmacia
no hubo tlapalería
que su libreta de pedidos
no visitara

Presencié la magia
Sus manos firmes
se transformaron:
eran un campo
de rosas blancas;
derramaban pétalos
al saludar

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

SIETE CIUDADES

2010-03-28T20:36:00.000-07:00

Siete ciudades no llevan mi nombre
ni mi paso las ennoblece
Ceguera de altos muros
es la mía
Y estas palabras,
hijas abominables,
sueltan al viento
su rumor de mercado infame

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

LA POESÍA

2010-03-21T21:53:00.000-07:00

Y FUE a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

PABLO NERUDA

INCONMENSURABLE Y MÍNIMA

2010-02-28T12:22:00.000-08:00

Inconmensurable y mínima
tiñe de sombra el filo del abismo,
la desgracia.

Con un pie absurdo
y su cara de tonta,
pasa y no pasa:

Quieta en la oscuridad, agazapada,
no pretende la muerte de la víctima,
sólo acosarla.

DOLORES CASTRO

EL TIGRE

2010-02-27T17:38:00.000-08:00

Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel.
No miro nunca la colmena solar,
los renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.

Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.

EDUARDO LIZALDE

DICHOSA MANZANA

2010-02-26T13:04:00.000-08:00

Dichosa manzana.
La tomas; sonríe.
Su piel se contagia
de tu alta frescura.
Y la rozagante
se exhibe en tu mano,
avienta besitos.
No cabe de orgullo
en esta ciudad.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

ESPEJO

2010-02-24T17:34:00.000-08:00

I

Cansado de copiar
el rincón exacto, eterno,
se desabotona
la lisa memoria de azogue.
Abre un cajón del ropero,
la guarda.

Con bostezos
se mete en la cama.
Una y otra, muchas,
alas profundas lo cubren:
es el sueño
sin imágenes.

II

Sin parpadear,
la luna llena del ropero
aluza la noche ciega.

Ah, justicia antiquísima.

Ojo por ojo.
Luna por luna.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

MEDIODÍA DE PAPALOTES

2010-02-23T20:40:00.000-08:00

Qué luzazul luce el vuelo al cielo
Qué rojocijo Qué niorenja Qué ancherde
Qué malhumora do mora do demora do
Qué amarillosaymaravilladellama desde el llano ya me llama
(Quien me desamarillare de la amarillosaymaravilladellama que desde el llano me llama ya
Buen desamarillador de la amarillosaymaravilladellama que desde el llano ya me llama será)

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

PREGUNTAS AL AZAR

2010-02-22T21:31:00.000-08:00

¿Cuánto me queda?
¿siete? ¿diez? ¿quince setiembres?

¿le pregunto al azar
acaso porque sé
que el azar no responde?

y así y todo
el azar
¿es realmente un azar?

aún no he movido el rey
y la torre está quieta
o sea que hasta aquí
puedo enrocar mis riesgos

no intriuí a mi reloj
para mañana
no hay por lo tanto garantía
de despertar a tiempo

por otra parte
sé proteger el sueño
con mis gastados párpados
de manera que puedo arrimarme soñando
a esa espléndida nada
nada prometedora

la misma nada en que se despeñaron
mis hermanos de siempre
también los bienvenidos
que un día se malfueron

entre otros mi padre con su asfixia
y su postrer mirada
de candoroso pánico

¿qué diferencia podrá haber
ahí en tan hueco enigma
entre las vidas transparentes
y las compactas de asco
entre los tiernos pechos
de la hermosa lujuria
y los verdugos con medallas?
¿habrá acabado la noticia?
¿terminado el pronóstico?
¿borrada la memoria?
¿degollado el futuro?
la sobornable amnesia
del imposible dios
¿será infinita?

¿tal vez la única igualdad posible
entre yo mismo y la inminente
carava de prójimos
será el no ser
el no existir?

¿nadie será ni más ni menos
inexistente que otros?
¿o por ventura o desventura
habrá tal vez un colmo
de oscura inexistencia?
¿una nada más nada
que las otras?

ante tan humillante incertidumbre
¿no sería mejor
confiar tan sólo en nuestras huellas
nuestro jadeo nuestro limo
en el amor que desentrañan
dos vértices de musgo
en los odios y los mitos que inventamos
en las palabras como norias
en las palabras como sueños?

antes que el indecente
rasero igualitario
del no pensar
el no existir
no amar
no disfrutar
no padecer
¿no será preferible
la sideral distancia
que separa
lo justo de lo injusto?

francamente me asquea
la rara vecindad de mi no ser
con el canalla ahora inexistente
mi próximo no prójimo
en el amplio vacío

¿cúanto me queda?
¿siete? ¿diez? ¿quince setiembres?

¿y qué es después de todo
eso que espera?

¿la noche interminable?
¿un sol sin atenuantes ni crepúsculos?
¿la calima tediosa?
¿la noche? ¿alguna noche?
¿la noche como muro?

lo cierto es que no tengo
con respecto a esa noche sin murciélagos
ninguna expectativa o esperanza

¿o será que la muerte
no es realmente mi noche predilecta?

le pregunto al azar
al mudo
sordo
ciego

le pregunto al azar
le pregunto al azar

desalentadamente
le pregunto al azar
que no responde

¿estará mudo sordo ciego?

¿o
para nuesro escarnio
habrá muerto
el azar?

MARIO BENEDETTI

PELOTAS DE ESPONJA

2010-02-19T19:34:00.000-08:00

Para Luis Althuser

Noche de asma.
La Muerte
aprietaflojaprietafloja
mis pulmones.

Fortalece su agarre
la muy campeona
de vencidas.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

PRIMERA CANA

2010-02-13T21:10:00.000-08:00

Primera cana
Súbita
has sido como un saludo frío
de la que se ama más.

Pronto te me perdiste en el tumulto
no te he vuelto a encontrar,
pero te busco
indiferentemente
como se busca la casualidad.

No he de ocultarte a nadie
todo el mundo pasará junto a mí
sin sospecharte, absurda.
Sólo yo he de saber de ese tesoro.

Ahora escribiré algunas cosas humoristas;
te me olvidarás en tanto
saludo a numerosas personas
y si el peluquero te descubre
me explicará científicamente tu presencia
y me recetará una loción.

Será el único que te sepa
pero lo callará por discreto y descreído
y serás así en mí como un pensamiento
en medio de numerosa concurrencia.

Dentro de veinte años
te habrás perdido por el mundo
pero entonces ya será natural
que no se te encuentre
a la edad adecuada, entre las otras.

SALVADOR NOVO

GRUPOS DE PALOMAS

2010-02-11T20:07:00.000-08:00

A la señora Lupe Medina de Ortega

1

Los grupos de palomas,
notas, claves, silencios, alteraciones,
modifican el ritmo de la loma.
La que se sabe tornasol afina
las ruedas luminosas de su cuello
con mirar hacia atrás a su vecina.
Le da al sol la mirada
y escurre en una sola pincelada
plan de vuelos a nubes campesinas.

2

La gris es una joven extranjera
cuyas ropas de viaje
dan aire de sorpresas al paisaje.

3

Hay una casi negra
que bebe astillas de agua en una piedra.
Después se pule el pico,
Mira sus uñas, ve las de las otras,
abre una ala y la cierra, tira un brinco
y se para debajo de las rosas.
El fotógrafo dice:
para el jueves, señora.
Un palomo amontona sus erres cabeceadas
y ella busca alfileres
en el suelo que brilla por nada.
Los grupos de palomas
‑notas, claves, silencios, alteraciones‑,
modifican lugares de la loma.

4

La inevitablemente blanca
sabe su perfección. Bebe en la fuente
y se bebe a sí misma y se adelgaza
cual un poco de brisa en una lente
que recoge el paisaje.
Es una simpleza
cerca del agua. Inclina la cabeza
con tal dulzura,
que la escritura desfallece
en una serie de sílabas maduras.

5

Corre un automóvil y las palomas vuelan.
En la aritmética del vuelo
los ocho árabes desbóblanse
y la suma es impar. Se mueve el cielo
y la casa se vuelve redonda.
Un viraje profundo.
Regresan las palomas.
Notas. Claves. Silencios. Alteraciones.
El lápiz se descubre, se inclinan las lomas,
y por 20 centavos se cantan las canciones.

CARLOS PELLICER

CAMBIOS DE NOMBRE

2009-12-11T13:38:00.000-08:00

A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.

¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se le llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ése es un problema personal.

NICANOR PARRA

DEFENSA DE LA ALEGRÍA

2009-12-10T20:53:00.000-08:00

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

MARIO BENEDETTI

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

2009-12-04T19:40:00.000-08:00

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

ERNESTO CARDENAL

ELOGIO DE EL SANTO

2009-12-02T20:53:00.000-08:00

SEGUNDA CAÍDA
(VICTIS HONOS)

Ahora
los músculos ágiles,
los acerados músculos,
son frutos de la memoria.
Más te duele este tiempo
que el golpe alevoso,
que la cavernaria misma.
(Admítelo,
te anudas la máscara
y naufragas bajo lluvias simples.)

Pelea sucia y calles oscuras
no son ya tu dominio completo;
nuevos criminales,
nuevos locos hieren la ciudad.
Y perdieron la elocuencia
tus puños discursivos,
tan bien lo sabes.

Qué difícil
levantar el vuelo plateado
desde la tercera cuerda,
con tantos años de peso,
también lo sabes.

Sin embargo,
no te duela el tiempo ido;
no te avergüencen
las tareas escolares de tus nietos,
las insaboras caricias de tu esposa
ni tus viejas películas en el televisor.
Tu estilo del heroísmo
ahora es otro.

Si lo dudas,
enmascarado como Rodolfo Guzmán,
vuelve a la arena que caía en pedazos
con la sola fuerza de tu nombre
en nuestros labios.
Te espera el amor antiguo:
la ciudad.

Ella no dejado
el asiento de la primera fila;
te es fiel.

Subirá a tu esquina
y será tu aliada
siempre.

Siempre,
aunque los nuevos rudos
venzan al hombre sin rostro
que en tu carne vive
y se anuda la máscara
durante la noche del Mal.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

LAS MANOS

2009-11-28T17:26:00.000-08:00

Para mi hija Gabriela

Amo estas manos. Destinadas por Dios para concluir mis muñecas, también son las privilegiadas que te acarician y tañen. Ante unos ojos las desperezo. Elevo el dedo meñique, tallo para la luna, espiga rematada en coraza de cal. Elevo otro dedo, el cordial y, ya con ambos en movimiento, diseño para mis hijos, en un muro de pronto habitado, animales de vívida sombra. Los niños se asombran de que existan burritos negros capaces de correr por llanuras verticales, por la escoriada pared donde hasta hoy sólo moscas han reinado. Ellos están contentos de ver unas manos que contienen tantos animales como el Arca de Noé. Con esas manos entreabro el higo más dulce; cojo al pez en la curva de su rizo relampagueante. A veces mis manos llegan a juntarse tanto que entre ellas el cadáver de una plegaria apenas cabe. A veces las arrojo al espacio con tal ira o alegría que no me explico por qué se quedan enclaustradas en el ademán; no me explico muy bien por qué no vuelan.

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA

JUÁREZ-LORETO

2009-11-22T20:34:00.000-08:00

Alabados sean los ladrones...
H.M.E.

La del piernón bruto me rebasó por la derecha: rozóme las regiones sagradas, me vio de arriba
abajo
y se detuvo en el aire viciado: cielo sucio
de la Ruta 85, donde los ladrones
me conocen porque me roban, me pisotean
y me humillan: seguramente saben
que escribo versos: ¿Pero ella? ¿Por qué
me faulea, madruga, tumba, habita, bebe?
tiene el pelo dorado de la madrugada
que empuña su arma y dispara sus violines.
Tiene un extraño follaje azul-morado
en unos ojos como faroles y aguardiente.
Es un jazmín angelical, maligno,
arrancado del zarzal en ruinas.
A los rateros los detesto con todo el corazón,
pero a ella, que debe llamarse Ría, Napoleona,
Bárbara o Letra Muerta o Cosa Quemada,
empiezo a amarla en la diagonal de Euler
y en la parada de Petrarca ya soy un horno
pálido de codicia, de sueños de poder,
porque como amante siempre he sido pan
comido,
migaja llorona (Ay de mí, Llorona), y si ayer
pasadas las diez de la noche
fui el vivo retrato de la Novena Maravilla,
ahora sólo soy la sombra de una séptima colina
desyerbada.

Alabados sean los ladrones, dice Hans Magnus.
Pues que lo sean: los veo hurtar carteras,
relojes,
orejas,
pies, nalgas iridiscentes, bolígrafos, anteojos,
y ella, que debe llamarse Escaldada, ni se inmuta. Vuelve al roce, al foul, al descaro,
se alisa la dorada cabellera
(¡Coño, carajo, caballero, qué cabellera de oro!),
se marea, se hegeliza, se newtoniza,
y pasamos por donde Maimónides y Hesíodo
y pone todavía más cara de estúpida cuando Alejandro Dumas, Poe y Molière y los cines
cercanos!
Malditilla, malditita, putilla camionera,
vergüenza seas para las anchas avenidas
que son Horacio, Homero y, caray (aguas,
aguas),
Ejército Nacional.
Rozadora, pescadora en el río revuelto
de las horas febriles; ladrona de mi mala suerte,
abyecta cómplice del “dos de bastos”, hembra de
los
flancos
como agua endemoniada;
cachondísima hasta la parada en seco
del autobús de la Muerte.
Alabada seas, bandida de mi lerda conmiseración. Escorpiona te llamas, Cancerita,
Cangreja,
amada hasta la terminal, hasta el infinito trasero que me despertó imbecilizado en el boulevard ¡Miguel de Cervantes Saavedra y demás clásicos! Porque luego de tus acuciosos
frotamientos
y que cada quien llegó a donde quiso llegar
(para eso estamos y vivimos en un país libre)
hube de regresar al lugar del crimen
(así llamo a mi arruinado departamento de Lope
de Vega),
y pues me vine, sí, me vine lo más pronto posible en medio de una estruendosa rechifla
celestial.

Adoro tu nalga derecha, tu pantorilla izquierda
tus muslos enteritos, lo adivinable y calientito,
tus
pechitos pachones
y tu indigno, antideportivo comportamiento.
Que te asalten, te roben, burlen, violen,
Nariz de Colibrí, Doncella Serpentina,
Suripantita de Oro, Cabellitos de Elote,
porque te amo y alabo desde lo alto de mi aguda
marchitez.

Hoy debo dormir como un bendito
y despertar clamando en el desierto de la ciudad

donde el Juárez-Loreto que algún día compraré
me espera, como un palacio espera, adormilado, a su viejo-príncipe-poeta

soberbiamente idiota.

EFRAÍN HUERTA

MUERTE DE ANTOÑITO EL CAMBORIO

2009-11-20T20:57:00.000-08:00

a José Antonio Rubio Sacristán

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

*

Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay Antoñito el Camborio
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

*

Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ODA A SAFO (III. 1)

2009-11-18T10:15:00.000-08:00

En el dug-out hermético,
sonoro de risas y de pedos
como una comedia de Ben Jonson,
un grupo de soldados
se cuentan los unos a los otros
intimidades obscenas.
Uno ha dicho una frase
que debe de haber hecho
temblar a las estrellas,
dejar caer sus lanzas
y cubrirse los rostros con las manos:
"A mi mujer le apestan los sobacos".

SALOMÓN DE LA SELVA

EL VIEJO PAYASO A SU HIJO (4)

2009-11-16T15:10:00.000-08:00

Pero mañana,
cuando las viejas barran a conciencia
el poco de hoy que queda en las colillas
por todo el ancho espacio desolado
donde no hay nadie nunca: ¿importará
el trueno de la gloria o el silencio
del papel arrugado en una esquina
bajo el polvo de ayer? Nadie lo sabe.
Y sin embargo,
es necesario hacerlo bien.

ELISEO DIEGO

POEMA ESCRITO CON CRAYOLAS

2009-11-15T11:23:00.000-08:00

Un poema escrito con crayolas.
De amarillo amoroso
para bieniluminar
el como un común lugar lunar;
para dejar atrás las costras de pintura vieja,
igual que a los perros y árboles y niños del parque,
cuando la bicicleta se zafa de la mano
y corre a todo lo que da su concepto de libertad.

Un poema escrito con rojo rotundo,
con rojo de ronca tormenta,
que rompa retinas y tímpanos;
pero también con un rojo dental y frutado,
rojo fresco, rojo de la estación.

(Adivina, adivinador,
de la comisura vernal
a la comisura autumnal,
¿qué haikú se ríe del sol?)

Un poema escrito de verde verdadero:
de versos con savia esperanza,
que reparen con acentos verdes,
que oxigenen verdederamente
los pulmones de la poesía,
pinchados por el asma.

Un poema inesperado.
Cursi, muy algodonoso.
El poeta lanza el dado
y el mal gusto lo hace hermoso.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

VOY A DORMIR

2009-11-14T22:03:00.000-08:00

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos encardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera,
una constelación, la que te guste:
todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

ALFONSINA STORNI

POEMA 15

2009-11-13T17:06:00.000-08:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA

A VER QUÉ SUCEDE

2009-11-07T14:40:00.000-08:00

La güerita de la esquina
nomás voltea cuando paso;
pero yo no le hago caso,
sigo camina y camina.

Y al llegar junto a las trojes,
me paro y digo quedito:
- Pon cuidado, Margarito;
ahí hay agua, no te mojes.

Y sigo hasta el Estación,
pero sin voltiar atrás;
no vaya a ser Barrabás
que me mire algún fisgón.

Y comiencen al momento
a decir que si estoy ido,
que cómo ando en ese ruido
ya tan viejo y medio airiento.

Así es que mejor prefiero
hacer nomás la desecha;
no sea que entren en sospecha
y me den un quebradero.

Porque, aunque sea muy preciosa,
las habladas son amargas,
y aquí hay muchos lenguas largas
y mucha gente envidiosa.

De esas gentes indiscretas
que no saben entender
la eficacia y el poder
que tienen todos los poetas.

Y que, aunque sean ya viejones
y hasta feos y de respeto,
pueden poner en aprieto
a los tiernos corazones.

Pensándolo, pues, mejor,
para ver mi desengaño,
le voy a mandar un paño
con un pomito de olor.

Y si al caso los recibe
y no me hace mala cara,
pues... tope en lo que topara.
¡Adentro y haber quien vive!

Pues veo que todo consiste
en el modo y la manera.
Lo importante es que me quiera;
lo demás no tiene chiste.

LEOBINO ZAVALA, "MARGARITO LEDESMA"

ELOGIO DE EL SANTO

2009-11-06T18:11:00.000-08:00

PRIMERA CAÍDA
(Elogio del tiempo antiguo)

En medio de nuestra angustia,
más vasta que la noche,
la hora del arma que apunta a la ciudad
te vestía con la rara estirpe del héroe.
Te anudabas la máscara
de quien navega bajo tormenta y sabe salir entero,
y corrías en tu auto deportivo
de un ring con criminales de feroz libreto
a otro:
calles, solitarias casonas, enlonado de asfalto;
ibas del llaveo precioso por preciso
a la amenaza oculta en la guarida de las sombras.

Te anudabas la máscara
y la plata argumental de tus puños -irrefutables-
machacaba sofismas del ladrón y el vampiro,
del hombre lobo y el desquiciado científico.

Te anudabas la máscara
y la alada plata en vuelo de los topes suicidas
eclipsaba el sol negro del Mal.

Poca cosa eran las balas
en busca del nido de tu pecho;
poca cosa
el puñal y su instinto trapero.
Mayor peligro había
en la soledad y sus venenos,
en la mujer
que con lenta lengua se mojaba los labios,
como promesa de la trampa deliciosa.

Pero tú,
semidiós de la arena,
el primero de los invencibles,
lograbas zafarte del abrazo del oso
que te rompería los huesos del alma.
(Celosa,
la ciudad te arrebataba el corazón)

Te anudabas la máscara,
capitán de todas nuestras esperanzas,
y el mundo era seguro.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

YO YA NO SÉ

2009-10-31T21:32:00.000-07:00

Yo ya no sé decir esa palabra
pero puedo besar la anchura de tu espalda
con el ademán cotidiano que marca la costumbre,
con el ademán de las plantas
que se aferran al suelo
de la rueda que gira
o de las cosas que están,
allí, simplemente.
Yo ya no sé decir esa palabra,
ni sé pedir, ni desear tampoco
y mi cuerpo se extiende en tus pupilas
como la eterna colina en el tedio del toro.
Yo ya no sé,
yo ya no sé si acaso perdimos la palabra
pero las cosas van pasando en ríos lentos de luces
como en la madrugada de una bestia apacible.

VERÓNICA VOLKOW

COMO JULIETA Y ROMERO

2009-10-07T20:01:00.000-07:00

El corazón humano de la gente
es cual una vejiga que se llena.
Echándole más aire que el prudente,
se va infle y infle y infle hasta que truena.

Y como el mío también es de cristiano,
se ve muy atariado y sumergido,
pues si siguen cargándole la mano,
el día menos pensado da el tronido.

Ya lo ves, tus papás no se convencen
y no me dejan platicar contigo.
Está muy bien, yo no los contradigo;
pero siempre está bueno que lo piensen.

Pues no pueden hallarse muchas veces
personas como yo, que sean honradas,
que sepan aguantar sus pesadeces
y que no anden con chismes ni asonadas.

Yo procuro granjiarlos cuanto puedo
y les doy la banqueta y los saludo;
pero nomás se quedan como un mudo
y me echan unos ojos que da miedo.

Y aunque vean que uno sufre y que se afana,
parece que les tiene sin cuidado.
Ya ves, ya remacharon la ventana
y al zaguán le metieron un candado.

Y de arrimarme a tu balcón no hay modos,
ni pisando quedito y sin botines,
pues sale tu mamá y avienta orines
y grita cosas para que oigan todos.

La verdad es que ya me desespero,
y si siguen igual estos asuntos,
no hay más remedio que enyerbarnos juntos,
como lo hizo Julieta con Romero.

LEOBINO ZAVALA, "MARGARITO LEDESMA"

SOL DE MONTERREY

2009-09-16T17:56:00.000-07:00

No cabe duda: de niño,
a mí me seguía el sol.
Andaba detrás de mí
como perrito faldero;
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Saltaba de patio en patio,
se revolcaba en mi alcoba.
Aun creo que algunas veces
lo espantaban con la escoba.
Y a la mañana siguiente,
ya estaba otra vez conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

(El fuego de mayo
me armó caballero:
yo era el Niño Andante,
y el sol, mi escudero.)

Todo el cielo era de añil;
toda la casa, de oro.
¡Cuánto sol se me metía
por los ojos!
Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
aunque haya nubes cerradas,
¡oh, cuánto me pesa el sol!
¡Oh, cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!

Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.

Los corredores tendían
arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas,
y la huerta en lumbre viva
se doraba.
Los pavos reales eran
parientes del sol. La garza
empezaba a llamear
a cada paso que daba.

Y a mí el sol me desvestía
para pegarse conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Cuando salí de mi casa
con mi bastón y mi hato,
le dije a mi corazón:
-¡Ya llevas sol para rato!-
Es tesoro -y no se acaba:
no se me acaba- y lo gasto.
Traigo tanto sol adentro
que ya tanto sol me cansa.
Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.

ALFONSO REYES

DON PANCHITO

2009-09-13T21:29:00.000-07:00

Francisco Salinas Mondragón
In memoriam

Abrías la tarde
como un cofre innombrable,
como un secreto de estaño,
con la llave de polvosos relatos
que anidaban
-festivos pájaros de topacio-
entre tus largos bigotes centenarios.

Entonces,
viejo roble,
de tu savia de toro,
de tu dulce esqueleto leñoso,
nos columpiábamos los nietos
con gruesas cuerdas de viento.

Entonces,
viejo noble,
se cubría la mesa
de ojos muy abiertos y peras,
de preguntas y manzanas,
del sol entero de tus palabras.

Entonces
nuestro asombro era un monte,
un río invisible, una fiera verde,
una estrella en la frente.

Entonces,
viejo de cobre,
tus nietos éramos otra cosa:
aquellos que no somos ahora.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

ESTACIONES

2009-08-24T23:05:00.000-07:00

En primavera
cuando surgen
las consabidas muchachas de ojos verdes
y el nuevo viento agita con esperanza
antenas y divisas y follajes
y cada miserable sobretodo
vuelve a su ropería monacal
y los escotes rebosan de golondrinas
es fácil creer en Dios
y en los horóscopos
proporcionar migajas a los mendigos
complejos vitamínicos a las palomas
salpicarse sobriamente de optimismo
o imaginar que por los hilos del telégrafo
viajan canciones pegadizas
y más o menos insurreccionales.

MARIO BENEDETTI

EL OFICIO

2009-08-18T19:49:00.000-07:00

Tiene el oficio del gallo
y no lo sabe
Dentro de su jaula,
el Prietito canta.

(Adivina un sol dormido
detrás de la noche de toalla)

Adversarios del último sueño,
sus trinos arrojan cobijas,
abren pestañas.

(Los habitantes y cosas
se calzan los nombres:
se despereza la casa)

"¡Amaneció, amaneció!"
anuncia en idioma canario.

(Una mano retira la noche de toalla)

"¡Amaneció, amaneció!",
insiste el sol mayor
de su breve garganta.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

FOTOGRAFÍA DEL NIÑO CONEJO

2009-08-12T21:17:00.000-07:00

Día especial en tu planeta de claroscuros.
La danza lo celebra.
Tus giros y saltos, saltos y giros de paño blanco,
son prodigio contra el polvo en el corazón.

(Miríadas de miradas
plenas aplauden pautadas
el paso a paso pausado:
el peso sin piso, alado.
Tará tará tarará)

Ah, Niño Conejo,
la Muerte no disfrazará esta danza:
un diamante de frondosas ramas
da de beber fuego al tiempo que no ha de transcurrir.

ÓSCAR CORTÉS TAPIA

SOPORTE MATERIAL

2009-07-31T14:37:00.000-07:00

...y ya escrito el poema,
ya bien pasado en limpio,
cuando ya eliminamos
borraduras y atajos,
detenerse.
Tomar entre los dedos
una de las esquinas de la hoja
y retirarla suavemente,
al contrario de como se retira
el mantel repentino
sin que las copas caigan.
Hasta que el poema quede
flotando sin papel sobre la mesa.

Entonces hay que abrir la ventana
y que el aire deshaga lo que quiera

EDUARDO CASAR

NO TE DETENGAS (FRAGMENTO)

2009-07-26T22:09:00.000-07:00

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

JULIO CORTÁZAR